Vittorio Ingegneri

Amari d’Amore

D’altro autunno speriòle lente
Tinzèa de bronzo i segalini,
quando granari de passion ridente
stajonava i me sogni birichini.
Drioman, in tajo de roncola possente,
el tenpo m’à bruscà i verdi giorni,
de norbie frasche d’amor ardente
fiorìe par la me cara zente
al sìdio d’un bao ‚sassin.
A usta sarai, stranbessi de garbin
O raìse morte che tedia un dente?
Epur a la quarta in griso otobrin,
soto i platani no ghe ze pi bovin,
dei vilan che in corte folava corbe
de biondi graspi dal saòr dolsin,
in sgrosso nel tinasso dei me pensieri,
raso de speranse orbe.
Voria giurar che fusse sol de ieri
Le seàde a goti de torbiolin
Co’l gòmio alsà da rùstega bubana.,
che de sboà spussava soto i barachin
pa’ i folpi de bojo tra la sgrotàna.
Come xe canbià sta festa paesana!
Forse i quarti a giro del Poiana,
dal luni franco de bestiame
s’à menà via pellagrose lagne,
de sgàlmare sensa sola de corame,
che vole osseti ‘ rosti a scotadèo.
Toh, el me noèlo xe ‘nda in asèo
Sercando quie folpàri a bon marcà,
fra el bordelo che d’ansie tormenta,
i paissèri de na tola parecià
soto i tenduni in sagra de Novente.

Amari d’Amore (italiano)

D’altro autunno sprazzi lenti
tingevano di bronzo i fichi nani ,
quando granai di passioni ridenti
stagionavano  i miei sogni birichini.
D’impatto, in taglio di falce possente,
il tempo mi ha potato i verdi giorni,
di rigogliosi virgulti d’amore ardente
fioriti per la mia cara gente
assediata da un verme assassino.
A fiuto saranno, stramberie di frescura
o radici morte che tormentano un dente?
Eppure  alla quarta in grigio ottobrino,
sotto i platani non ci son  più bovini,
dei villani che in corte pigiavano cestoni
di biondi grappoli dal sapor dolciastro,
gocciolante nel tino dei mie pensieri,
raso di speranze cieche.
Vorrei giurare che fossero solo di ieri
le bevute a bicchieri di torbiolino
col gòmito alzato da rustica opportunità,
che di folate puzzava sotto i recinti
per i polipi bollenti tra la sporcizia.
Come è cambiata questa festa paesana!
Forse le fasi lunari a giro di calendario,
dal lunedì franco di bestiame
si sono portate via lamenti pellagrosi,
di calzari senza suola  di cuoio,
che vogliono costicine arrosto a scottadito.
Toh, il mio novello è diventato aceto
cercando gli ambulanti a buon marcato,
fra il chiasso che di ansie tormenta,
i piaceri di una tavola apparecchiata
sotto i tendoni in sagra di Noventa.